Me esconda num canto qualquer da sua casa. Um lugar que não atrapalhe a passagem, eu não quero incomodar. Qualquer canto serve. Onde você achar melhor. Eu fico lá quieto, prometo. Apenas quero ficar ocupando um canto qualquer na sua vida. Na sua casa. Não é lá que você se sente melhor e mais feliz? Me deixe lá, então, num canto. Eu fico quieto. Sei que vou ficar bem estando tão próximo da sua felicidade. Prometo não incomodar. Não atrapalho. Não grito. Não falo. Não esbarro em nada. Sequer atrapalho a sua decoração. As suas coisas. Seus bichos. Seus rabiscos. Suas roupas espalhadas. Me deixe ali, num canto. Eu fico bem, prometo. Me prometa. Eu só quero estar perto. Fico bem quieto. Me esconda, se preferir. Eu não apareço. E você pode, livre, fazer o que bem quiser. Receber ou não, quem bem entender. A casa é sua. Faça o que quiser. Me enfie onde achar melhor. Eu não ligo. Não tenho vontade. Não tenho pudor. Não tenho coragem. Eu só tenho medo. O medo imenso de não fazer parte de você.
– Feliz Aniversário, Martins!!
Ou já. Infelizmente é verdade. Outro dia Luciana me perguntou preocupada, sobre uma cena que escrevi aqui no blog, falando de um assalto seguido de morte para ambos, vítima e assaltante. O post chamava Durou poucos segundos. Ele tem uma continuação, mas ainda não escrevi. A preocupação dela era porque tinha achado o texto muito real, e pensava que realmente eu tinha presenciado a cena. Felizmente não. Era uma ficção da minha mente doentia. Mas ontem a noite eu vi uma cena, não tão trágica, mas que poderia ter sido. Em plena rua Frei Caneca, 8 da noite, horário ainda de grande movimento, dois moleques subiam a rua vindo na minha direção. Os típicos "nóias" paulistanos. Negros, descalços, o maior deles trazendo um grande pedaço de pau na mão. À minha frente, ia um garoto de uns 16 anos, o típico "playboy" paulistano classe média. Ao cruzar com o garoto, os dois nóias tentaram assustá-lo. O maior, que empunhava o pedaço de madeira, simulou metralhá-lo com a arma fictícia. O garoto se assustou, os dois riram dele. O menor, que não empunhava coisa nenhuma, deu um empurrão nele, fazendo com que ele saisse da calçada e alcançasse a rua. Os carros passando a milhão. O garoto tentou correr, quando o mesmo moleque que o empurrou, passou-lhe uma rasteira, fazendo com que caísse, quase no meio da rua. Os carros buzinaram, desviaram. Vi tudo muito de perto. Os carros passaram coisa de 20, 30 cm de distância do garoto caido no chão. Faltou muito pouco pra que fosse atropelado. Os dois moleques continuaram subindo, rindo e passaram por mim e pelas outras pessoas que desciam a rua, como se tivessem nos divertindo. O garoto derrubado? Levantou-se e continuou descendo a rua, desta vez mais rápido. Fiquei imaginando seu estado de espírito depois desta merda.
Tem dias que o tempo abre. Vem o sol. Mas não faz calor. Vem um frio. Uma corrente não sei de onde. E te pega desprevenido. É a SAUDADE que te faz gelar. As vezes. Tem dias. Não adianta correr. Não adianta ir pro sol. Não tente se aquecer. Mas a pior de todas as alternativas: Tentar esquecer. Não o faça. Vai ser pior. Vem o sol. Mas não faz calor. Lembre, lembre, lembre, lembre, lembre... Deixe ela se esgotar. Ela quer ser acolhida, faça esta gentileza. Depois ela vai embora, de repente, assim como chegou. É que ela não suporta muito o sol.
Eu sei que você preferia rosas. Amarelas. Não vermelhas. Mas eu não sei comprar flores. Sério, não sei mesmo. Assim como também não sei comprar peixes. Tudo bem. Você vai dizer que, peloamordedeus, qualquer sujeito sabe distinguir uma rosa de uma margarida, um gerânio de uma orquídea. Qualquer sujeito. Menos eu. Assim como, talvez, o único peixe que eu saiba reconhecer nas bancas da feira, seja o bagre. E também as tais rosas amarelas eu me sentiria tímido em comprar. Mesmo para você, ou, justamente, por ser para você, que sempre prefere rosas. Confesso que não ligo muito pra flôres, não. Gosto de verde, sim. De mato, de mata fechada, ou qualquer graminha tá valendo. Mas flôres, não. Até tenho dois jarros em casa, um comprado, o outro não. Mas estão lá, vazios, num canto. Sem flôres. Sem rosas. Eu sei que você gosta tanto de rosas, quanto eu de mato, talvez. Mas não as comprei, não porque não quisesse. Mas, você sabe. Eu fico tão tímido em relação a tudo que diz respeito a você. E olha que eu sou macaco velho. Ou um bagre velho, sei lá. Sei que você merece sim, as tais rosas. Mas, quem sabe, você ainda encontra alguém que seja fino o suficiente, descolado o suficiente, sagaz o suficiente pra lhe comprar flôres das mais variadas espécies, cores, cheiros, intentos e consequências possíveis. Tão possíveis quanto o meu alcance a você, que, ainda não acredito, tem a capacidade de me deixar tímido. Tudo bem, eu sou um pouco tímido mesmo, mas, não ter a capacidade de chegar na barraquinha de um florista qualquer e pedir uma dúzias de rosas amarelas... faça-me o favor. Não espalha isso, tá? O lance do bagre...
Mais uma quebra de protocolo nesta série (preciso parar com isso). É o seguinte, esta moça aí da capa é, antes de ser uma atriz fodida de boa, escrever bem pra caramba, bonita, gostosa e semi-bilingüe, é, principalmente alguém que eu gosto muito. É uma espécie de amor, mesmo. E vem de muuuuuuito tempo atrás, quando ainda éramos crianças pequenas, lá em Magé. Até já peguei esta menina no colo (mas isso é entre nós). Querem uma prova do que esta moça é capaz? Entrem aqui e vejam o que é que a carioca tem: http://bloglog.globo.com/thaislopes/
– Pra você, Thais. Bj do Hector.
Sabe quem fica? Aqueles que lembram de você, nem que sejam quatro horas da manhã, chovendo, fazendo frio, e te ligam, e te buscam. Sabe quem fica? Não é quem te faz juras de amor tão intensas quanto precoces. E tenho tanto medo disso... Sabe quem fica? Não é quem você quer, ou desejaria, ou queria caprichosamente muito. Não. Quem fica é quem você reconhece como sempre sendo aqueles que, no fundo, e mesmo sem você perceber claramente, já estão instalados, lá bem num rincão qualquer do teu velho coração. E você, a princípio, não se dá conta mesmo. Porque é assim mesmo. Quem fica, e você vai saber, mais cedo ou mais tarde, é quem sempre esteve. Sacou?
Muita gente literalmente torceu o nariz para O Perfume, filme de produção europeia, tendo como base o best seller de suspense O perfume, de Patrick Süskind. Livro considerado infilmável, que teve nas mãos do diretor alemão Tom Tykwer, famoso por Corra, Lola Corra, seu grande realizador. Grande mesmo, pois o filme dura longas 2 horas e 30 minutos. Nem precisava tanto. Mas... mesmo assim consegue realizar o "irrealizável" de compôr imagens, e com elas despertar o menos artístico dos sentidos, o olfato. No filme, Ben Whishaw, vive o aberrante Jean-Baptiste Grenouille, na França do século 18, quando o jovem nasce com uma anormalidade: Não tem odor algum, o que faz com que seu olfato seja extremamente apurado. Ciente de suas habilidades, conforme cresce Jean decide empregá-las como perfumista, passando a buscar a essência perfeita. Acontece que ele descobre que a base de seu perfume só pode ser extraída de uma fonte bastante incomum: Corpos femininos. Apesar de longo, o filme consegue "exalar" todos os perfumes apresentados na tela, enquanto mostra a história terrível de um ser humano tão genial quanto desprovido de qualquer moral. Algo familar? Infelizmente, sim. E há o clímax, o sensacional desfecho, e talvez culpado por tantos narizes torcidos. Mas não para quem embarca na grande viagem de Patrick Süskind e Tom Tykwer. Finalmente eu comprei o livro e comecei a ler, boquiaberto, a trama tão incrível e tão bem contada de Patrick Süskind. É cruel e genial, coisas que admiro pouco (rs). Segue um trecho, só pra vocês sentirem um pouquinho do perfume:
"... as pessoas podiam fechar os olhos diante da grandeza, do assustador, da beleza, e podiam tapar os ouvidos diante da melodia ou palavras sedutoras. Mas não podiam escapar ao aroma. Pois o aroma é um irmão da respiração. Com esta, ele penetra nas pessoas, elas não podem escapalhar-lhe caso queiram viver. E bem para dentro delas é que vai o aroma, diretamente para o coração, distinguindo lá categoricamente entre atração e menosprezo, nojo e prazer, amor e ódio. Quem dominasse os odores dominaria o coração das pessoas"
– Numa quebra de protocolo da série Atores... humpf!, revelo no post abaixo a identidade de Ben Whishaw, excelente ator inglês, que faz o protagonista Grenouille.
Foi muito rápido. A menina loira, magrinha, com um jeans muito caro, sentada na escadaria de um prédio público, no centro da cidade. Fazia uma ligação pro namorado, que tava atrasado pro encontro. Um moleque, igualmente magrinho, preto e fedendo demais, arrancou como um raio, o celular da mão dela. Gritou algumas coisas. Vaca. Me dá. Filha da puta. Foi muito rápido. Ela se assustou. No reflexo do susto ela deu um tapa na cara dele. Ele tava bem louco. Tirou do bolso de trás da bermuda cáqui surrada, o 38. Ele gritou mais alguma coisa. Descarregou três tiros no peito dela, manchando a camiseta cor-de-rosa. Ela caiu pro lado. Ele, institivamente correu pra dentro do prédio, onde um segurança atirou na cabeça dele, antes que ele alcançasse os elevadores. Caiu no meio do saguão xadrez preto e branco.
– "Star Trek" estreia dia 8 de maio no Brasil.
Te peço, não me acorde agora. Te peço a bênção de me deixar morrer dormindo. Pois sonho. E o meu sonho é bom. Não, não me chame ainda. Sai devagar. Em silêncio. E deixe que eu durma, ainda um pouco mais. Pois sonho. E no meu sonho, eu me vejo, como sempre vi a ti. Único, como nunca vemos a nós mesmos. Agora posso ver, sem surpresa, o meu corpo na cama. Encolhido. Em sono e em profunda paz. No sonho, talvez já morto, eu me vejo e estou feliz. Não me chame. Não quero voltar e ter que me confrontar contigo. E comigo. Me deixe assim, em paz. Pois sonho. E o meu sonho é como uma vida inteiramente nova, pois estou morto. E não podes me despertar, por mais que queiras. Eu durmo o sono profundo dos que não querem mais o mesmo do que sempre houve. Te peço, não me acorde agora. Sai devagar. Não me olhe. Não me toque. Não tente me despertar. Eu não pretendo voltar.
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– Ok, não vai rolar Atacama. Nem Santiago. Vamos nos contentar com os portenhos, mesmo. Mas ano que vem, eu quero Uyuni!!!
As vezes é preciso um corte. Profundo mesmo. Que mude tudo. Que sacuda tudo. Você, inclusive. Não quero ser mais um a falar de crise (e toda essa balela oportunista que vem junto), mas que a coisa vai balançar, isso vai. E não é aquilo que você gosta, não. Haverá cortes. Profundos. E eles já começaram. Em várias instâncias e até nas estâncias. O capinzinho do gado, cê tá pensando o quê? A coisa tá balançando e vai mudar muita coisa. Você, inclusive. Vai haver dança das cadeiras, sim. Você vai ter que pagar, sim. No que vai dar? Não sei. Mas tendo a pensar que pode ser bom. Pra chacoalhar um pouco, sim. Você, inclusive. Que reclama, mas não sai do lugar. O balanço vai te derrubar, filho. O tombo vai doer. Mas aí você levanta, limpa a bunda e ela tá novinha pra sentar em outra cadeira, diferente daquela que você reclamava. E isso é bom. O diferente. É bom!
Astral... tomara que acabe logo!!
– Viram o post abaixo, sobre atores e me perguntaram: Mas quem é esse? Respondi: Não dá pra sacar? Não, não dá. Era isso mesmo que eu queria. A série "Atores... humpf" vai apresentar atores (e atrizes), famosos (ou não), em imagens não tão óbvias assim, daí espero que as pessoas (vocês) se sintam intrigados e adivinhem, e falem a merda que quiserem. Só espero achar as tais imagens não tão óbvias. Fiquem avont's, bj na bunda!
"Olá, como vai? Eu vou indo e você, tudo bem? Tudo bem eu vou indo correndo Pegar meu lugar no futuro, e você? Tudo bem, eu vou indo em busca De um sono tranquilo, quem sabe ... Quanto tempo... pois é... Quanto tempo... Me perdoe a pressa É a alma dos nossos negócios Oh! Não tem de quê Eu também só ando a cem Quando é que você telefona? Precisamos nos ver por aí Pra semana, prometo talvez nos vejamos Quem sabe? Quanto tempo... pois é... (pois é... quanto tempo...) Tanta coisa que eu tinha a dizer Mas eu sumi na poeira das ruas Eu também tenho algo a dizer Mas me foge a lembrança Por favor, telefone, eu preciso Beber alguma coisa, rapidamente Pra semana O sinal... Eu espero você Vai abrir... Por favor, não esqueça, Adeus..."
Composição: Paulinho da Viola
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