NÃO ME MANDEM CORES

Um bom termômetro do quanto se é querido, pode ser o fato dos amigos não deixá-lo dormir num domingo modorrento como este. Não que eles não saibam da sua noite virada, não que eles não saibam de que você precisa descansar. Alguns deles também viraram. Alguns deles também estão cansados. Mas ainda assim te buscam. Isso é bom. Embora atrapalhe meu sono. Embora em domingos abafados como este, eu não queira mesmo fazer nada. A não ser engolir rápido o Cafi-Lisador, que extermina sua dor de cabeça em 1 min (é poderoso o negócio).

Não posso estar com todos ao mesmo tempo. Cada um na sua trilha. Na sua viagem. Mas atendo, converso, damos risadas, prometo uma ou outra coisa que não tenho certeza se será cumprida, e me volto pro domingão abafado. E a cabeça (agora sem dor), grita. As histórias gritam. As palavras gritam. Querem sair. Tem muita coisa que quero fazer. Tem coisas que realmente acho valiosas, e que quero lançar por aí. Pra que outros vejam. Outros amigos se emocionem e se divirtam. Aí dou bolo nos amigos (pelo menos até a noite cair) e me entrego pros delírios que cospem pelos sete buracos da minha cabeça. São mais ou menos assim, os domingos modorrentos e abafados. Uma alegría sem par.