NÃO ME MANDEM CORES

Foi depois de um Globo Repórter que me dei conta da minha Amazônia imaginária. Aquela. Úmida, abafada, onde andei espantando os mosquitos que zombavam nos meus ouvidos, insetos sem caráter. Invejei você, pois eles não seriam páreo para a sua blindagem de silêncio. Fantasma de TV de madrugada, que nunca se revela por inteiro. Ao contrário, sorri. Como pode sorrir? Depois continuo, cansado, sem ar, a não ser o quente e abafado da gigantesca floresta tropical que plantei em questão de segundos, num solo tão fértil, que seria preciso que mil virgens viessem secá-lo. Como poderia continuar nesta expedição sem o necessário oxigênio do seu hálito? Ou sem ouvir a sua voz de ilhado solitário, que morre de sede, mas não grita, não implora por socorro. Morre seco, faminto, tal como os carrapatos agarrados aos troncos imensos da floresta. Morre feliz, sem que ninguém possa ouví-lo. Como poderia continuar, sendo sua ilha a mais distante que as mais longínquas e imaginárias Amazônias que eu poderia inventar? Deveria, se algum sentido ou juízo tivesse, esperar que passassem os séculos que as transformariam em desertos áridos. Mas não. Sem que pudesse tocar uma nota sequer de um instrumento que não sei, em algum momento, a despeito de qualquer ação ou desejo, meu ou seu, em algum momento estas terras se encontrarão. A minha Amazônia e a sua distante ilha. Em algum meridiano, em alguma latitude de tal profundidade que afogasse o maior dos gigantes. Se ainda assim, estas terras tão distintas e tão longínquas forem capaz de se encontrar, então talvez, só assim, cesse aquele mortal e úmido calor daquela Amazônia, tão imaginária quanto a minha loucura. E seria descoberta por um grupo de turistas japoneses, aquela ilha estéril que você escondia entre as nuvens de um mar alto e manso. E então, e só então, aquelas terras fariam algum sentido. Nem que fosse em apenas um dos solos corações. Ou mesmo dos dois.